Что-то образ получился нелогичным. Потому что я хотел сказать о другом. Я всегда читал жадно. А заметил это только сейчас. Ещё точнее: остановился и замер. Что-то внутри меня изменилось. Я наелся (шутка).
Теперь о самой духовной пище. В семнадцать лет я проглотил всего Канта. Неважно, что я не понимал смысла написанного. Философия не для разума, а для духа. Куски «пространства и времени, которые просто „формы интуиции“», когда-нибудь должны были перевариться. Позднее — весь Набоков, Блок, Толстой и далее, в пучину времени. Современный автор был мне неинтересен. Ему недоставало веса «собрания сочинений». Поэтому современный автор был мне, так сказать, жидок.
А главное, что я хотел донести вышеизложенным: свои тексты я тоже не умею читать. Вся надежда на стороннего наблюдателя: волна или частица? Правда или действие? Ещё карту?