Холст с потекшими красками пахнет ладаном,

Мёд поцелуя останется на губах,

В пыльной твоей мастерской задержаться мне надо ли?

Мир разрисованный узок как дыры в стена́х.

В них видно солнце и узкую грань между улицей

И небом, повернутым к солнцу осенней пятой,

Кисти в проспекты имени снов именуются,

Может, ты будешь не с этой, а, может, не с той...

Я не могу предсказать - мой оракул не в тонусе,

Пьёт вместо сока настоянный с вереском мёд.

Слышу лукавые нотки в твоём мягком голосе,

Время сплетает нам пальцы и в танго несёт.

Ты не умел танцевать, но за медленной патокой

Этих холщовых залитых картинами стен

Под пальцами рук моих, что в волосах твоих спрятаны,

Время течёт по дороге больших перемен.

Капитан Соль

Больше о книгах — в канале Читаем вместе