Мы к вам пришли с вершин, где облака

Пасутся, как отары, на рассвете.
У горца путь далёк, а речь легка,
Но за слова он сам всегда в ответе.
Вы нам прислали стих, и в этом честь:
У нас и спор с приветствия заводят.
Вы вспомнили, как бороды рубили,
Так то бояре были, не орлы.
Орлов цари в столицы не ловили:
Им тесно ниже облачной скалы.
Папаху горец снимет пред отцом,
Пред матерью, пред памятью народа,
Но ни пред ветром, ни пред чьим дворцом.
Такая уж у гор у нас порода.
У нас в горах есть мудрость с давних лет:
«Кто долго хвалится, тот слабо бьётся».
Вы бороды затронули — напрасно, господа!
Корона с вашей головы слетит куда быстрей, чем борода!