Монстры, которых никогда не было

Ты идешь по пешеходному переходу. И вдруг внутри сжимается пружина: «Если я наступлю мимо белой краски, я упаду. Вопреки законам физики».

Ты шагаешь по границе асфальта и кирпича. И в голове стучит: «А вдруг прямо сейчас невидимая линия разрежет меня пополам?».

Ты лежишь дома, но мозг подкидывает картинку падающего самолета: «А вдруг я не выключил утюг? А вдруг газ?».

А потом ты смотришь на себя в зеркало и задаешь главный вопрос: «А вдруг меня никто не любит? А вдруг меня отвергнут?»

Я знаю этот голос. Это голос тревоги.

Она заставляет нас искать опору в белых полосах на асфальте, потому что в реальной жизни мы потеряли контроль. Она рисует в небе гигантских монстров, когда внутри нас тишина и пустота. Она заставляет нас сомневаться в любви, чтобы мы боялись подпустить кого-то близко.

Тревога — это попытка нашего мозга предотвратить катастрофу. Но катастрофа происходит не снаружи. Она происходит у нас в голове.

В каждом «А вдруг» нет ни капли реальности. Есть только страх. Страх упасть, страх быть отвергнутым, страх не справиться.

И пока мы шагаем по нарисованным линиям, мы не живем. Мы просто пытаемся выжить на картинке.

Чтобы не тревожиться, надо перестать переживать о том, чего никогда не будет.

Меня не распилит пополам на асфальте. Я не упаду с неба. Газ закрыт. А те, кому я нужен, уже рядом.

Все монстры, которых я вижу — это только мой страх.

И я выбираю сойти с белой линии. Наступить на серую брусчатку. И просто идти.

Спи. Ешь. Ходи.