Стихи будущего поэта
Занимаюсь два года не судить строго
- Каналов в рубрике
- 3 943
- Место этого канала
- № 2 265
Раздел не загрузился.
Данные не обновились — на экране прежний период.
Дашборд
23 октября — 29 октября 2026
Загрузка…
Рост аудитории
0подписчиков за период
+1 самый большой прирост · 24 окт 2026 −1 самая большая убыль · 23 окт 2026
Индекс качества
Просмотры и охват
Вовлечённость подписчиков
Индекс цитируемости
Индекс цитируемости пока не рассчитан: он появится после ночного расчёта, когда канал упомянут другие каналы.
Когда и сколько публикует
Форматы публикаций
Каждый пост — точка
Выше — больше просмотров, крупнее — больше реакций. Нажмите на точку, чтобы открыть пост.
Итоги периода
Нажмите на показатель — ниже он появится по точкам периода
Реклама в канале
Лучшие публикации
По просмотрам за период
Публикации по дням
Бледные столбики — дни, линия — среднее за 7 дней: видно, разгоняется канал или затихает
Данные обновлены в 12:17 по Москве. Просмотры — текущие у постов, вышедших в эти дни; средний охват — по постам старше двух суток. Как считается индекс качества
Публикации за период
Загрузка…
Я строю стену из «могу»,
Из мышц, из воли и бетона.
Но я на этом берегу
Себе не нравлюсь отчего-то.
«Держись», — мне шепчут зеркала,
И календарь грозит делами.
Улыбка коркой затвердела,
А слабость прячется за снами.
Хочу упасть в густую траву
И ничего не ждать от завтра.
Сказать: «Я больше не плыву.
Спасайте вашего атланта».
Быть слабым... Боже, как хочу!
Позволить слезам литься речью.
Прижаться к сильному плечу
И просто выдохнуть весь вечер.
Но мир вокруг скрипит, суров:
«Мужчина не имеет права».
И сотни выдуманных слов
В меня летят, как для расправы.
Вот парадокс моей тюрьмы:
Где сила — там глухая мука.
Где слабость — там чужие мы,
И снова тянется разлука.
Стою меж этих двух огней,
Не слабый и уже не сильный.
Чем честной слабости больней,
Тем сталь души непроходимей.
Кто ленту листает, пока не разбудят!
Улыбок и кофе, день будет прекрасным,
А я вам желаю погоды лишь ясной!
Скажи, я умер или жив?
Мой мир на «до» и «после» сшит.
Среди холодных, мёртвых нив
Душа растерзанной лежит.
«Убит?» — мне шепчет ворон вслед.
Я усмехаюсь: «Нет, постой».
На свете хуже смерти нет,
Чем быть раздавленным судьбой.
Не пуля в грудь, не сталь клинка —
А пустота сожгла дотла.
И вместо сердца лишь тоска...
Разбит. И жизнь уже прошла.
Сказали всё: про звёзды и полёт,
Про нежность рук и океан без края.
Но мой словарь любовь перечеркнёт,
Я больше этих слов не повторяю.
Пусть пишут книги, пусть поют опять —
Для нас финал. И точка. Всё. Довольно.
Мне слишком страшно снова потерять,
А без тебя любить — безумно больно.
Хотел гореть, как пламя у свечи,
Дарить тепло в безмолвной темноте.
Но ты сказала: «Сердце замолчи»,
И ключ от счастья выбрала не мне.
Я отпускаю. Пусть летит стрелой
Моя любовь к другим, чужим мирам.
Не суждено нам быть одной судьбой,
Разделим мир напополам.
Любить — как по канату над рекой
Идти в ночи с зажжённою свечой.
Сложно: когда сомнения стеной,
Когда любимый вовсе не с тобой.
Легко: когда в глазах его весна,
Когда душа надеждами полна,
Когда от одного касанья рук
Весь мир преображается вокруг.
Сложно: прощать обиды и молчать,
Свою гордыню в щепки разрубать,
И отпускать, коль выпало уйти,
Даря благословение в пути.
Легко: дарить тепло своей души,
Не требуя отдачи и гроши,
И видеть радость, словно невзначай,
И говорить любимым: «Приезжай!».
В нём правда вся. В нём жизни торжество:
Любить —
и так мучительно-светло.
Слова заезженной пластинкой
Крутились в голове моей:
«Я брошу с этой вот картинки,
Со следующей из ночей».
Куплю опять. Щелчок. Затяжка.
И дым плывёт под потолок.
Вся эта бросовая бравада —
Лишь самообмана исток.
Не про меня все эти сказки
Про силу воли, твёрдый дух.
Я прячусь вновь в табачной маске
От мыслей вслух.
Одна привычка тянет к бездне,
Другая держит на краю.
Ты спросишь: «Бросил?» — я исчезну,
Промямлив тихое «курю...»
Ведь бросить — это отказаться
От части самого себя.
А я боюсь один остаться,
Всё это дело истребя.
Так что ж? Опять пустые клятвы?
Нет. Просто буду жить, как есть.
Пусть эти горькие минуты
Хранят мою дурную честь.
Серый Питер, укрыт пеленою дождя,
Они шли вдвоём, будто чего-то искали.
Листья, на мокром асфальте лежа,
Тихо трещали под шагом, дрожа.
А вокруг – только грусть, зонтов череда.
Она хотела что-то сказать, но слова ушли в никуда.
Дрожь деревьев и ветер, играя слегка,
Поднимал ее волосы вверх, развевая.
Ветер шептал о разлуке, сквозь гул машин,
Город чувства счастья лишил.
По гранитным проспектам скользила тоска,
Будто город хранил эту грусть сквозь века.
Свернули к Неве — и застыли на миг,
Глядя, как волны бьются о серый гранит.
Над тёмной водою — лишь сумрак и мрак,
И город шептал им: «Всё будет не так».
Он знал миллионы историй без слов,
Хранил их в изгибах старинных домов.
Когда не хватает ни света, ни слов,
И сердце устало от холода снов,
Луна надо мной зажигает свой свет,
И шепчет: «Ты не одинок, я здесь, нет бед».
Её серебристый, спокойный рассказ
Про то, что любовь не уходит из глаз,
Что где-то на свете живёт теплота,
Что где-то душа твоя ждёт не одна.
Луна говорит, что печаль не навек,
Что каждый получит свой звёздный оберег.
Она согревает, когда холодно мне,
И дарит надежду в ночной тишине.
Я слушаю молча, смотрю в небеса,
И верю, что сбудется эта мечта:
Любовь и тепло, словно лунный свет,
Придут ко мне, стоит лишь подождать.
Загрузка…
Загрузка…
Загрузка…
Загрузка…
Загрузка…
Загрузка…
Загрузка…
Загрузка…