Снова закурю и брошу, нет — не про меня

Слова заезженной пластинкой
Крутились в голове моей:
«Я брошу с этой вот картинки,
Со следующей из ночей».

Куплю опять. Щелчок. Затяжка.
И дым плывёт под потолок.
Вся эта бросовая бравада —
Лишь самообмана исток.

Не про меня все эти сказки
Про силу воли, твёрдый дух.
Я прячусь вновь в табачной маске
От мыслей вслух.

Одна привычка тянет к бездне,
Другая держит на краю.
Ты спросишь: «Бросил?» — я исчезну,
Промямлив тихое «курю...»

Ведь бросить — это отказаться
От части самого себя.
А я боюсь один остаться,
Всё это дело истребя.

Так что ж? Опять пустые клятвы?
Нет. Просто буду жить, как есть.
Пусть эти горькие минуты
Хранят мою дурную честь.