соседкой.

Он был один.

И он был полностью одет в рабочий комбинезон.

Он стоял на коленях перед открытым техническим люком, который вел в вентиляционную шахту.

Рядом с ним лежал раскрытый ноутбук, от которого тянулись провода к странному прибору с антенной, прикрученному к трубе отопления.

На полу были разбросаны чертежи, но это были не планы жилых домов, а подробные карты Зареченска с отметками красным маркером и пометками на непонятном языке, похожем на чертежную транскрипцию.

— Глеб… — выдохнула Лиза. — Что это?

Глеб вздрогнул так сильно, что ударился локтем о край люка.

В его глазах промелькнул страх, который тут же сменился странной, сухой отрешенностью.

Он не пытался оправдываться в том смысле, в каком она ожидала.

Он вытер пот со лба и посмотрел на неё так, словно она помешала ему проводить сложнейшую хирургическую операцию.

— Лиза… ты почему не на работе? — спросил он сдавленным голосом.

— В доме прорыв. А ты почему не в Ивантеевке? И что это за шпионские штучки у тебя в ванной? — Лизу начало трясти, но не от обиды, а от абсурдности происходящего.

Картина, которую она ожидала увидеть в глубине души, оказалась совершенно иной, но от этого не менее пугающей.

— Тише, — резко перебил он, поднимая руку. — Тише. Ты все равно уже все увидела. Хотя и не должна была. Я не могу тебе сейчас ничего объяснять. Это вопрос государственной важности.

— Что за бред? Ты архитектор! Ты рисуешь детские площадки и торговые центры! Какая государственная важность в нашем вентиляционном коробе? — Она указала на прибор. — Это что, подслушивающее устройство? Ты прослушиваешь соседей?!

Глеб медленно поднялся с колен, отряхнул комбинезон от известковой пыли и подошел к ней вплотную.

В полумраке ванной его лицо казалось высеченным из камня.

— Это не подслушивающее устройство. Это датчик колебаний тектонических плит. И я не архитектор. Вернее, я архитектор, но только по легенде. Мое настоящее имя — Григорий Владимирович Тареев. Майор геологической разведки Службы Мониторинга Карстовых Пустот.

Лиза отшатнулась, словно от пощечины.

Она прожила с этим человеком пять лет.

Она гладила его рубашки, варила ему борщ по рецепту его мамы, терпела его вечное «я устал, давай завтра».

А он, оказывается, все это время был майором секретной службы, которого зовут не так, как указано в паспорте.

— Ты лжешь, — прошептала она. — Ты просто сумасшедший. Или… у тебя есть кто-то, и ты прикрываешься этим бредом!

Вторую часть читайте по ссылке на сайте: