Простудившись, октябрь дождём

Размывает надежду на завтра…
Сотню лет я не брал в руки карты
За столом под зелёным сукном…

Но сегодня бы ставкой моей
Стала муть, что надеждой зовётся,
Грош цена ей, когда нету солнца,
Как и нет в рукаве козырЕй.

Пусть за мифом разрушится миф
Про культуру, поэзию, душу,
Город топчет, сжигает и рушит,
Озлобляясь, что я ещё жив.

Как всё медленно - я не привык.
Тут пьют долго и кофе, и водку,
А я гордо столичной походкой
Разгоняю тугой маховик.

Мне подделываться не с руки,
Заслужил право быть настоящим,
Чайки что-то пророчат кричащие
На гранитных доспехах реки.

А я делаю ставку на честь,
Что важнее, чем сытость мещанства,
Чем соблазн беспробудного пьянства,
Чем всё, чтО
в этом городе есть.

©️ Сергей Ефимов