Листва кружится у дверей…

Листва кружится у дверей,  
Ложится медью на ступени,  
И город кажется добрей 
В прохладном шорохе растений.
Вдоль переулка клён стоит,
На ветках - золото и медь,  
И каждый лист, кружась, летит,  
Чтоб на асфальте замереть.
Всё ближе ночная прохлада,  
Всё тише шумит листопад,  
Но в сердце горит мне награда
Живой и негаснущий взгляд.  
И я под осенним дождём  
Свой путь продолжаю прямо,  
Согретый домашним огнём  
И светом знакомого храма. 

Автор: Игорь Пятковский