Однажды Ступа оказался в Париже. Как — непонятно. Последнее, что он помнил, — автобус до Микрона.

В Париже шли протесты.
Горели мусорные баки, летела брусчатка, все кричали «Революсьон!», а негры в жёлтых жилетках били витрины булочной.
Ступа подошёл к ним.
— Зачем бьёте?
— Мы против системы!
— Булочная тоже!
Один из жилеток задумался и ударил по булочной уже не так сильно.

Ступа пошёл дальше.
На площади Республики стояла огромная толпа. Все требовали перемен, но никто не мог объяснить, каких именно.
— Макрон, демисьон! — кричали одни.
— Либерте! — кричали другие.
— Макрон на Микрон! Лосьон! — крикнул Ступа.
Толпа замолчала.
— Кес кё се? — спросил француз с арматурой.
— Фрикасе, — ответил Ступа. — Цоя знал?
— Уи!
— Врёшь. Цой жив.
Француз обиделся.

Один попытался объяснить Ступе, что человек обречён быть свободным.
— Вот именно, — сказал Ступа. — А вы зачем-то все вместе ходите.

Толпа начала переживать кризис.
Каждый начал осознавать собственную конечность, ответственность за действия, отсутствие индивидуальности и заранее заданного смысла.
Трое заплакали.
Один устроился в кафе посудомойщиком.
Двое вступили в брак, но развелись.

Человек с арматурой положил её на землю и спросил:
— А что мне теперь делать?
— Не знаю, — сказал Ступа. — Это твой выбор.
— Но ты должен нас возглавить!
— Почему?
— Потому что ты единственный, кто не имеешь к нам намерений!
Ступа подумал.
— Ладно. Только без хуйни.

И возглавил французскую революцию.