Смотри на старый парк: он не сдаётся хладу,

в нём каждый куст, как праздничный салют!
Упрямо, вопреки всему распаду,
живые краски осени поют.

Там, у воды, укутанной туманом,
где клён надел янтарный свой венец,
пылает роза алым сарафаном,
помпезного июля выживший гонец.

Старинный храм, обветренный, но гордый,
ступает на холсты сиреневых ковров.
И взгляд его, брутально твёрдый,
не боится северных ветров.

Земля горит, горит аллея,
и ивы наклонились над водой.
Я этой осенью не плачу, не жалею,
я эту осень проживаю всей душой.