Какая необычная тёплая и красивая осень. Утренний прозрачный воздух, пробуждая своей свежестью, растворяет в себе последние клочья ночного тумана.

Солнце, поднявшись над сонными крышами, льёт на базу густое, тягучее золото. В его лучах вспыхивают и медленно тлеют багряные листья осокорей, а на пожухлой траве, словно рассыпанные бриллианты, дрожит холодная роса.

Эта осень пахнет иначе. В ней нет привычной сырости и запаха тления. Вместо них — терпкая горечь увядающей полыни, и едва уловимый, дымный дух вечерних костров. Кажется, сам воздух можно пить, как целебный настой, и каждый вдох наполняет лёгкие не прохладой, а звенящим, почти летним теплом.

Тишина стоит такая плотная, что слышен каждый шорох: как срывается с ветки одинокий лист, кружится в ленивом вальсе и мягко ложится на влажную землю. Паутина, протянутая от перил к старому фонарю, унизана крошечными каплями и переливается всеми цветами радуги, словно ажурная кольчуга сказочного рыцаря.

В такие утра время замедляет свой бег. Хочется не идти, а просто стоять, прислонившись плечом к шершавой коре старой липы, вдыхать этот хрустальный покой и смотреть, как тёплый ветер перебирает твои волосы.
Всё ещё спит, укутанное в это обманчивое, прощальное тепло, и кажется, что так будет всегда — без слякоти, серых дождей и неизбежного дыхания зимы.

Это тот самый обманчивый подарок природы, её последнее, самое щедрое письмо, написанное выцветшими чернилами на пергаменте октября, которое хочется перечитывать бесконечно, пока его не перечеркнёт первый настоящий заморозок.

Доброго вам, самого счастливого дня!