В дальнем конце склада, там, где стояли старые советские бочки с реактивами, что-то тихо звякнуло. Металл о металл. Даша замерла. Стёпа снова зарычал, шерсть на нем искрила статическим электричеством.

Они были здесь не одни. Из-за рядов металлических шкафов вышла фигура. Высокая, облаченная в бесформенный серый комбинезон химической защиты старого образца. Круглое стекло гермошлема отражало тусклый свет ламп, скрывая лицо. В руке существо держало металлический кейс.

Оно остановилось в десяти метрах от них. Медленно подняло руку в перчатке и дважды постучало костяшками пальцев по стеклу шлема.

Тук-тук.

Звук был издевательски вежливым. Словно гость просил разрешения войти. Мурашев рефлекторно дернулся к кобуре, но Даша перехватила его запястье железной хваткой.

— Не стреляй, — прошипела она. — Пули для него — как дробины для танка. Это курьер. Пришел забрать посылку.