Спланировал день с вечера. Утро было лёгким. Лёгким, как мешок цемента.

В плане всё было идеально: подъём в 6:00, зарядка, полезный завтрак, продуктивный день. Красивым почерком. С восклицательным знаком. Утром план посмотрел на меня. Я посмотрел на план. Мы оба молча поняли, что это художественная литература. Зарядка осталась в блокноте, завтрак — в мечтах, а я — в кровати, с чувством выполненного долга перед бумагой. Бумага, кстати, довольна. Ей всё равно.
Мудрость сверху. Реальность снизу. Жизнь опять победила.