Глава 9. Угольная ночь.

Заправка на выезде из Макеевки оказалась там, где нам и говорили. Денис проснулся, а я уже клевал носом, поэтому после Харцызска я уступил ему руль. В Денисе я по сей день уверен, как в себе, а местами и ещё больше, поэтому сон обещал быть крепким и спокойным.

И где-то в посёлке очередной шахты имени советского деятеля – я проснулся от того, что меня чуть ли не всем телом приложило о потолок. Растопырившись, как краб, и уперевшись всеми конечностями в разные части кабины, я продрал глаза и попытался понять – что случилось? Машина, опасно накренившись, вылезала из ямы, куда, казалось, могла поместиться средних размеров легковушка. Денис ворчал под нос, а за окнами было необычно темно. Темнее, чем просто ночью. Обычно асфальт видно в свете фар, а здесь, как выяснилось, все ямы на дороге были засыпаны углём. Слой угольной пыли, превратившейся в густую чёрную грязь, покрывал дорогу, обочины, кусты и деревья.

– Это мне за БТР?
– Это тебе за навигатор! Паша, куда ты нас завёл?!

Мир вокруг поглощал свет, а безлунная ночь только усиливала этот эффект. Местами, когда дорога выводила на гребень холма (или террикона?) и бросалась вниз – возникало ощущение, что мы падаем в жерло вулкана, ну или сразу в ад. Связь, как и положено на «том свете», не работала. Случись чего – и останешься здесь, на пустой дороге в заброшенном посёлке…

– Что по бензу?
– Да это-то нормально, полбака ещё.

Фары машины выхватывали метров 10 дороги и дальше свет «вяз» в густой черноте. В итоге сэкономленные 200 километров обошлись нам в 5 часов и дополнительную усталость.

На пункте пропуска мы были единственными. Пограничники, видимо, непривычные к виду газелей на этом участке, долго осматривали пустую машину и тщательно проверяли документы. Тогда мы ещё не придавали этому значения.

– Всё. Дальше я спать. – Денис остановил машину сразу за шлагбаумом АПП. После этих 5 часов он выглядел так, как будто пару суток вагоны разгружал. С углём. И я пересел за руль.

А дальше была просто дорога. Двенадцать часов серой трассы – с обязательной остановкой в «Фениксе». Газелька тянула молча, как лошадь, которая знает путь домой. А мы просто помогали ей, подкармливая бензином и слегка подруливая в пути.

Конечно же, мы заехали в Феникс – как без него! За Воронежем, на самой границе Липецкой области. К тому моменту это уже было больше чем традиция – почти примета, нарушать которую мы не рисковали. Мы долго искали место для отдыха на обратном пути, чтобы было вкусно и недорого, а Феникс соответствовал обоим параметрам. Плюс очень удачно располагался – ровно в той точке, где желудок уже начинает стучаться снизу и требовать горячего, а до дома остаётся столько, чтобы всё усвоилось.

– Добрый вечер! – Кассирша приветливо улыбнулась нам. – Без происшествий в этот раз?
– Ну… если не считать БТР и наших плутаний… – пробурчал я под нос, но Денис всё-таки услышал и ухмыльнулся. – Порядок, спасибо. Главное – доехали, значит, и до Москвы точно дойдём.

И мы опустились за лучший столик, обычно его занимают водители автобусов. Он стоял чуть в стороне от остальных. Когда в 2022 году сотрудники узнали, что мы – волонтёры, то сразу предложили садиться на «VIP» место. Вроде бы мелочь. А приятно.

Трасса не проходила через города: лес-поле, поле-лес, редкая заправка, придорожное кафе. В сторону Москвы ехали тралы, воняющие войной, с неисправной, а иногда и трофейной техникой, военные грузовики, автобусы, дальнобойщики, люди, спешащие по своим делам. Потом показались высотки, и огоньков становилось всё больше. Феникс остался последним местом, где мы были «SVOими», как любят писать в патриотических заголовках. На подмосковной заправке обычные люди с подозрением смотрели на запылённых волонтёров с «Z» на одежде и машине. Мы нарушали их спокойствие: здесь войны не было. Мы были как персонажи из кино, которые каким-то чудом оказались в реальном мире. Это чувство всегда гнало нас обратно «за ленточку» – где всё понятно, знакомо и все свои.

#Стальные_пони