В октябре здесь хочу читать особенную для меня книгу.

Есть книги, которые становятся вехами, мерилом времени. Для меня такой книгой стала та, что однажды принёс мне папа.

Мне было лет пятнадцать. Он вошёл в мою комнату, молча протянул её и обронил всего два слова: «Тебе. Прочитай».

Это был роман из школьной программы, до которого нам оставалось ещё два года. Но папин подарок же. Я прочитала и, закрыв последнюю страницу, честно призналась:
— Не-а, не понравилось.

Папа лишь усмехнулся:
— Ты, видимо, просто ещё не доросла.

Прошло время. Одиннадцатый класс. Мы проходим это произведение на уроках литературы. Я открываю знакомые страницы в надежде на чудо, но магия не случается. Книга всё так же мне не нравится.
— Всё ещё не доросла?! — с ужасом в глазах спрашивает папа.

Университет. Финал четвёртого курса. Семинар по литературе. И снова он - тот самый роман. Я листаю его, но сердце по-прежнему молчит. «Не доросла».


И вот я хочу ещё раз попробовать со своими учениками прочитать это произведение...

Аня. 35 лет.