— Кто? — тётя Люба посветила фонариком. — Никого нет. Пойдём, чаю налью. Ты бледная вся.

Вика не могла идти. Ноги не слушались. Она смотрела на двор, на слизь, которая медленно впитывалась в землю. И в голове стучало: он не ушёл. Он где-то здесь. Ждёт.

— Вика, — тётя Люба потянула её за руку. — Пойдём.

Они шли через двор. Вика не оглядывалась. Но у самого забора, где начиналась темнота, она услышала. Тихо. Сдавленно. Как храп. Только теперь он шёл не с фермы. Он шёл из-под земли. Прямо под ногами.

Вика остановилась. Тётя Люба обернулась.

— Чего встала?

— Тёть Люб, — прошептала Вика. — Вы слышите?

Тётя Люба прислушалась. И её лицо медленно менялось. Сначала — недоумение. Потом — страх. Она попятилась, и фонарик в её руке задрожал.

— Это что? — выдохнула она. — Это откуда?

Храп стал громче. Земля под ногами вздрогнула. И в темноте, у забора, что-то заворочалось. Медленно. Тяжело. Как будто под землёй кто-то переворачивался с боку на бок.

Вика схватила тётю Любу за руку. И они побежали. Так же быстро, как Вика бежала от фермы. Только теперь за ними не гнались. За ними шёл храп. Он поднимался из-под земли, заполнял двор, заполнял улицу, заполнял всё село.

И в этом храпе, если прислушаться, угадывались слова. Медленные. Тягучие.

— Спасибо... — хрипело под землёй. — Спасибо... что... разбудила...

Автор идеи: Вика Clancy
©Автор рассказа: Александра
Наш уютный ЧАТ