Сказка о Женщине, которая потеряла своё Эхо

Жила-была на свете Женщина. Она была прекрасна той особенной красотой, которую замечаешь не сразу, но, разглядев, уже не можешь забыть. У неё были глаза цвета утреннего тумана и руки, которые умели лечить любую печаль — кроме своей собственной.

Женщина эта была Мастерицей. Она шила из лоскутков чужого настроения тёплые одеяла, пекла из чужих надежд хлеб, а из своих собственных желаний она плела тонкую, почти невидимую паутину, которая держала её дом, её семью и весь её мир в порядке. Но однажды она проснулась и поняла, что не слышит собственного Эха.

Раньше, стоило ей засмеяться, как мир отвечал ей смехом. Стоило ей запеть — и ветер подхватывал песню. Стоило ей сказать «хочу» — и Вселенная начинала крутить свои жернова, чтобы это «хочу» исполнилось. А теперь — тишина. Гулкая, пустая тишина.

Женщина испугалась. Она подошла к зеркалу и спросила:
— Я здесь?
Зеркало отразило уставшую женщину с морщинкой между бровей, но не ответило. Оно только показало, что её любимое платье выцвело, а в глазах погас огонь.

Она пошла к Мудрой Соседке, которая жила на краю деревни и знала всё о травах и о душах.
— Милая, — сказала Соседка, помешивая что-то в глиняной чашке. — Ты потеряла не голос. Ты потеряла своё Эхо. Ты так долго говорила шёпотом для других, что твой собственный голос стал для тебя чужим. Ты так долго отражала чужие желания, что перестала быть зеркалом для самой себя.

— Как же мне его вернуть? — спросила Женщина.
— Эхо нельзя вернуть силой, — ответила Соседка. — Его можно только услышать. Иди в лес. Найди Поляну Забытых Желаний. Там растёт дерево. Подойди к нему и скажи то, что боишься сказать даже себе. И жди.

Женщина долго шла. Лес был густой, тропинки путались, и ей казалось, что она ходит по кругу. Но вот впереди забрезжил свет. Поляна была усеяна мелкими белыми цветами, похожими на звёзды, упавшие с неба. А посреди стояло дерево. Оно было странным: его ствол был испещрён глубокими бороздами, как будто кто-то вырезал на нём слова, а потом залил их воском.

Женщина подошла и коснулась коры. Она была тёплой, как кожа. Женщина вздохнула и сказала тихо, глядя в землю:
— Я устала. Я больше не хочу быть сильной. Я хочу, чтобы кто-то пожалел меня. Я хочу танцевать под дождём, а не бежать с зонтом. Я хочу смеяться так громко, чтобы птицы разлетались. Я хочу... я хочу быть счастливой. Просто так. Без причины.

Она замолчала, испугавшись своих слов. В лесу стало совсем тихо. И вдруг... дерево вздрогнуло. Сначала еле слышно, потом всё сильнее. И из его коры, из каждой трещинки, начало вырываться Эхо. Оно не повторяло её слов. Оно отвечало ей.

«Устала», — прошелестело оно листьями. «Танцевать», — застучало оно дятлом. «Счастливой», — зазвенело оно ручьём.

Женщина заплакала. Это были слёзы не боли, а облегчения. Дерево приняло её боль и вернуло её мечты. Оно не осудило, не сказало «нельзя», «не время», «неудобно». Оно просто вернуло ей её саму.

Когда она вернулась домой, соседи удивились. Женщина шла по улице и улыбалась. Просто так. Она сорвала с головы платок, и её волосы развевались на ветру, как знамя. Она зашла в дом, открыла окна настежь и испекла пирог не из чужих надежд, а из своих собственных, самых смелых желаний. Пирог получился удивительным: он пах детством, приключениями и свежим ветром.

С тех пор Женщина больше не теряла своё Эхо. Она знала: если станет тихо, нужно просто пойти вглубь себя, на Поляну Забытых Желаний, и сказать себе правду. И тогда мир снова ответит ей. Смехом, песней, ветром. Счастьем.

И вы, милые женщины, помните: ваше Эхо всегда с вами. Оно не в чужих похвалах и не в отражении в зеркале. Оно в вашем собственном голосе, который стоит лишь чуть-чуть повысить, чтобы Вселенная услышала и ответила.