Мокрый плющ

стекает по стене,
в огороде вытоптано, пусто.
Где-то на отлете,
в стороне,
ветхий гром отзванивает грустно.
Скоро снег...
Я вырасту на год,
вырасту, а значит —
постарею...
По реке осенний пароход
уплывает к югу.
Вечереет.
Выйду на крыльцо и покурю —
молодой последние
мгновенья.
...Тридцать лет
сошлись в одну зарю,
в несколько секунд
стихотворенья.
⠀
Глеб Горбовский. 1964