Дни проходят лучше, чем предполагала.

Пусть огня во мне бесконечно мало
(как бы раньше времени не истлела,
ведь уже однажды почти сгорела),

Клонит в сон, и рассеянность берет верх...
На частоте счастья так много помех,
Белый шум как хлыстом обжигает уши,
Бог сказал: кто имеет их, будет слушать,

Ну а я, продираясь сквозь смех и грех,
Задержусь то ли там, то ли здесь, позже всех
Прихожу, бормоча: Боже, я так устала...
Чуть сильнее, чем предполагала.