Мне как обычно.


— Тёплый салат с лососем, луковый суп и чизкейк с лесными ягодами, постоянщик! — крикнул официант и положил чек с заказом на стойку.
Я знал этот набор. Каждый день, примерно в 12:30, он приходил в наш ресторан и заказывал всего три позиции. Как только мужчина средних лет с заметной сединой на висках пересекал входную дверь, официант уже знал, что тот закажет.
Уже можно — пронеслось у меня в голове, и я решился.
Согласитесь: когда вы приходите в ресторан со звёздами Мишлен, вы рассчитываете на высококлассный сервис и вкусную кухню, не так ли? Наши гости получают это в полном объёме… пока не придёт время.
Полгода вы заказываете одно и то же — и всегда остаётесь довольны. Вряд ли сегодня вы будете разглядывать столь привычный вам десерт. Да и отличить пару волчьих ягод от привычной смородины не удастся, потому что сладкий чизкейк очень сильно маскирует кислоту лесных плодов.
Я украсил десерт ягодами и сиропом и отдал официанту. Одной, двух и даже трёх ягод обычно не хватает — уже проверено. Поэтому я пошёл немного дальше и решил модифицировать природный яд. Метилртутью.
Это обычная ртуть из градусников, которая долгое время находилась в воде, отравив её настолько, что пара кубиков этой воды в сочетании с ягодами даёт стопроцентный результат.
Он расстегнул галстук — я наблюдал это в окно кухни. Хорошо, первый признак: ему не хватает воздуха. Он собирается и уходит молча, лишь немного помахивает платком перед лицом и проводит рукой по горлу.
Они всегда уходят. Не знаю почему: то ли свежий воздух хотят, то ли не хотят смущать никого в ресторане.
Мужчина этот работал в соседнем офисе, занимал какую-то руководящую должность, ездил на Мерседесе, носил дорогой костюм. В общем, всё как полагается. Надеюсь, его в нём и похоронят.
— Антон, банановый штрудель заказали пять минут назад. Долго в зал пялиться будешь? — крикнул шеф, сверля меня строгим взглядом.
— Сейчас сделаю, извините. На Кристинку засмотрелся, — с улыбкой ответил я.
— Я тебе сейчас миксер засуну туда, где ему явно не место. Быстро за работу! — проворчал начальник и скрылся у себя в кабинете.
Рабочий день подходил к концу, и я с нетерпением ждал финальной работы своего чизкейка.
Спустя примерно полчаса мои уши уловили звук сирены скорой помощи, подъезжающей к соседнему офису.
И зачем они так несутся? Он ведь уже труп.
Подумал я, надевая кроссовки — в которых обычно хожу на работу. Лето, жара, ноги потеют, всякие тапочки и дедовские сандалии я не люблю, так что отдаю предпочтение лёгким кроссовкам с сеточками.
Вечер я провёл как обычно: заполнил свой дневник, в котором записывал жертв, их профессию, внешность и место смерти. После чего налил себе виски, выпил пару глотков и довольный лёг спать.
В окно тянуло вечерней прохладой, но внутри меня было тепло и спокойно. Ещё одна запись, ещё один день. Чизкейк удался.
_____________________________
Утро было тихим. Слишком тихим для того, кто только что совершил идеальное убийство.
Ни людей в погонах, ни слухов о кончине мужчины не было. Переодеваясь в раздевалке, я мысленно вернулся во вчерашний вечер: 93-й номер, седина на висках, тёмные волосы, аккуратная борода и карие глаза, среднего телосложения. Работал менеджером в соседнем от нас офисе, там и отдал концы. Причина — чизкейк.
— Антох, ты в норме? — хлопнул меня по плечу коллега.
— Да… Да, задумался просто.
— Переодевайся давай, шеф опять ругаться будет, что опаздываешь!
— Хорошо, иду, — спокойно ответил я.
Зачем я вообще это делаю? — спросите вы. Да всё просто: я люблю убивать людей. Почему? Не знаю. Я пытался понять, копался в себе, даже ходил к психологу на первом курсе — всё без толку. Это просто есть. Как голод. Как жажда. Я не выбирал.