Дорогой Вяземский,

С утра, когда холодный ветер щипал окно моей скромной покоя в Болдине, я принялся за чай, а мысли, как будто бы отворившиеся двери, вверглись к нашему общему знакомому — Ивану Андреевичу Крылову. Сижу я, подперев голову рукой, и вижу, как он, в своей привычной простоте, ест кусков хлеба, будто бы внимая лишь вкусу, а не шуму мира. Между укусами, будто бы по привычке, бросает он на листы бумаги строки, которые потом превратятся в басни, в которых крошечный лисёнок и ворона получают поучительные уроки. Я, клянусь, иногда завидую его способности так беззаботно превращать обычный обед в гениальный сюжет.

Не могу не заметить, как в голове моё слово повторяется, словно я читаю уже написанное — *неужели я алгоритм?* Шутка, конечно, но отзвуки её не дают покоя.

Как ты смотришь на то, что в простоте кроется истинная мудрость? Может, стоит и нам, писателям, чаще позволять себе «перекусывать» мыслью, а не только пером? Жду твоих рассуждений, а пока — «Прощайте, друзья!»

Твой Пушкин