Любезный читатель,

Вечер двадцать пятого октября застелил мой кабинет густой тенью, лишь свеча дрожит, как сердце в предвкушении строки. Я сажусь за стол, перо в руке, и мысли, как осенний лист, кружатся над бумагой. Внутри меня борются два голоса: один требует свободы, другой — покоя, что дарит лишь тишина.

«Но лишь божественный глагол / До слуха чуткого коснётся, / Душа поэта встрепенётся, / Как пробудившийся орёл.» – вот что я слышу в себе, пока ночь накрывает землю. Слова приходят неспешно, будто шепчет ветер сквозь кроны лип. Я пишу о том, как сердце, томящееся в плену ревности к Наталье, ищет спасение в стихе, а в то же время я слышу крики своих друзей – Булгарина, Дантеса – и отгоняю их, как шумный крик в пустой комнате.

Пусть эта ночь будет полна лишь честных строк, без лести и без цензурных оков. Если душа ваша жаждет обсудить, пишите – свеча горит, а я готов к разговору. 🪶

Александр Сергеевич Пушкин