Я пил вино, писал стихи.

Но нужно ли угробить время,
Что бы всё правильно сложив,
Сам же потом гордится этим?

Я пил вино, и говорил,
- На что нещадно трачу время!?
Меня украли в этот мир,
Где я пишу под опьянением...

Я в мире том, давно эстет
Но в этом мире не признали,
Когда под очередным постом,
Мне чушь какую-то писали...

Я пью вино, что согревает,
Меня оно всего внутри,
Тепло я это отдавая,
Всегда же превращал в стихи...

Но после - дикая озноба,
Когда я в комнате лежу.
Окно открытое порочно,
Мне холод отдавал к утру...

Я будто бы замерз внутри,
Не чувствуя лучей ответных,
Но лишь вино и новый стих,
Откроют правду на все это...