И вроде бы взрослый, и знаешь, как жить,

И есть даже формулы счастья,
И годы сплетаются в мудрость, как нить,
Что пульсом поёт на запястьях, —
Вот только упорно сбиваешься с ног,
Плутаешь в себе, как в тумане,
Чтоб после ночами глядеть в потолок,
Царапая старые раны.

А в детстве казалось, что станешь взрослеть —
И жизнь будет делаться проще,
Ведь ты будешь знать, где расставлена сеть,
Найдёшь хоть во мраке наощупь.
Но жизнь получилась немного иной,
Сложнее игры на планшете:
Здесь лечат словами, а бьют тишиной,
А взрослые — всё ещё дети.

Здесь монстры другие: болезнь, война,
А яд — в самой лучшей посуде,
У всех наших ран есть свои имена,
Что носят знакомые люди.
Здесь страхи, тревоги и чувство вины
Всё топят в слезах или в виски.
Здесь формулы счастья почти не нужны,
Нужны лишь объятия близких.

Автор: Deacon
Благодарю автора за стихотворение ❤️