Неудобная правда

В городе, где переулки сплетались в тесные узлы, стояло неприметное ателье «Отражённый час». Вывеска давно потускнела, буквы местами облупились, но хозяин — сутулый старик с внимательными глазами — не спешил её менять. Он говорил, что потрёпанность — это знак: сюда приходят не за блеском, а за правдой, которую зеркала иногда прячут.

Марк зашёл туда почти случайно — сбежал от дождя, который внезапно обрушился на улицы, и оказался в полутёмном помещении, пропахшем воском и старой бумагой. Вдоль стен тянулись полки, заставленные рамами всех форм и размеров: одни были аккуратно завёрнуты в ткань, другие стояли открытыми, будто застывшие окна в чужие миры. В глубине, у тяжёлого шкафа с мутными стёклами, старик что‑то тихо бормотал себе под нос, поправляя стопку пожелтевших карточек...

[Читать дальше: proza.ru | VK ]