Продолжение. Часть 6
Дядя Витя не стал кричать. Он просто медленно перестал жевать. Мой кусок масла лежал на его тарелке, а половина его порции запеканки теперь была у меня на куске серого хлеба.
В столовой стало так тихо, что звук капающего крана на кухне казался ударами молота. Сотня глаз уставилась на нас. Если бы я побежал — меня бы сожрали. Если бы я начал оправдываться — меня бы размазали. Я просто развернулся спиной к учительскому столу и пошел обратно к пацанам. Спина горела так, будто в неё целились из автомата. Ноги казались чужими, но я заставил себя идти ровно.
Я сел. Мальчишки за столом смотрели на меня с каким-то диким, застывшим оцепенением — так смотрят на человека, который сознательно шагнул в пропасть. Никто не проронил ни слова. Я засунул этот бутерброд в рот. Горло пересохло, глотать было больно, но я прожевал и проглотил всё до последней крошки под этим мертвым прицелом сотен глаз.
— Зря ты это, — тихо, едва шевеля губами, бросил Колян со старшего отряда. — Дядя Витя такое не прощает. Систему не переломишь, дурак.
Я ничего не ответил. Я понимал, что «бумажная власть» не ответит прямо сейчас, при свидетелях. Её сила — в тишине, в темноте, в коридорах после отбоя.
Вечером на вечерней поверке дядя Витя прошел мимо меня, даже не взглянув. Но когда все разошлись по комнатам, я заметил, что замок на нашей двери в спальню почему-то остался открытым, а дежурный воспитатель ушел со поста на час раньше обычного.
В темноте детдомовской спальни каждый шорох за дверью казался шагами. Я не стал ложиться. Я сел на край кровати, обулся и просто стал ждать. Страх больше не парализовал — он превратился в холодную, злую собранность. Я знал: они придут. И они должны увидеть, что я не сплю.
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ...
#истории #реальныерассказы #жизнь