Невыносима вонь гнилых воспоминаний,

Неотвратима боль принятия греха,
Садится ночью, на кровати скраю
Тот черный тип, из старого стиха.

Тот человек, не из моих видений,
Откуда мой блокнот в его руках?
Сто лет назад, один нетрезвый гений
Ему наверное поведал в двух словах

О чем я буду бредить этой ночью,
И где я буду ровно через век.
А тот, хоть черный, всё запомнил точно,
И вот он здесь, мой Черный Человек…