Становлюсь сентиментальной. Мне уже можно. Уже время…

…………….
Разбираю свои подарки — и умиляюсь. Каждая ленточка, каждая открытка, каждая коробочка, выбранная с мыслью обо мне, вдруг обретает вес больше, чем просто предмет. В пятьдесят два начинаешь понимать: ценность не в вещах, а в том тепле, которое они хранят. И я бережно перекладываю это тепло с ладони на ладонь, как будто боюсь расплескать.

А вчера вечером был театр Буфф. С семьёй. Смеёмся, держимся за руки, ловим взгляды друг друга в полумраке зала. И я думаю: вот оно, счастье — не громкое, не парадное, а тихое, как шёпот. Оно в родных лицах, в смехе, в том, как мы вместе сидим за столом, а потом выходим на улицу, и вечерний воздух пахнет чем-то обещающим.

Пятьдесят два — это возраст, когда сердце становится мягче, а глаза — зорче. Когда уже не нужно доказывать, и можно просто быть. Быть сентиментальной. Быть благодарной. Быть рядом.

Пусть этот вечер останется со мной в фотографиях. Как один из подарков.