Осень жизни наступает неслышно
по линиям фонарей старого парка
по старым мостам и аллеям...
Идет старый мальчик:
ему двадцать восемь,
он пожил уже
и вполне равнодушно глядит
на рыжую осень,
в которой он завтра на мокрую землю слетит
опавшим листом
между прочих берёз
обнажённых...
Дорога поката,
застынет — у пристани,
мой мальчик...
лишь пристальней
глядит на холодные краски заката
печали своей и неважен:
ни вечер, ни дождь,
коль завтра умрёшь:
к чему все киношные сплетни,
дурной сериальчик
и будут ли вместе влюбленные,
коль осень стучится уже...
Но что-то внимание жадно влечёт:
кораблик по серой воде октября
проплывающий:
маленький мальчик с отцом
на причале сидящий
пока ещё верящий в добрые сказки,
которые здесь наяву
плывут:
и мама и папа смеются,
гуляют в любую погоду и видят
нечаянной радости свет
в октябре под небом свинцовым
на кладбище листьев осенних,
где каждый листок — это чья-то судьба,
это чья-то душа под ногой...
Этот мальчик — похож на Христа,
нагуляется вдоволь и дома
залезет под плед, чтобы мама читала ему
хорошие сказки,
а папа чинил деревянный кораблик:
так просто мечтать,
когда лишь три года —
и эта печаль позади,
а мама — как все на земле
с Богордицей схожа,
и любят, и детство расплескано речкой
потерянный рай, может быть
это детство и эта листва,
эта сказка в моменте,
которую видит Архангел,
что смотрит со фрески на том берегу,
вечернего храма
и старый монах на крыльце
улыбается этой картине...
Закончена ль сказка:
не знает никто, только мальчик
глядит словно в детство свое
в эту детскую просто игру,
в этот храм и в свинцовое небо,
что будто заплакать грозиться,
а им все равно:
их Нечаянной Радости не помеха,
не помеха и мир коммунальный,
протекшего крана капель,
не помеха ничто
— и когда зажигаются окна
они разжигают гирлянды...
А он — больше смерти своей не боится,
и тихо уходит на берег по белым мосткам
прощаясь не то
с иллюзией,
сказкой ли,
вечностью,
былью,
а может реальностью, только пора,
на берег где Храм,
и ложится опавшей листвой под ноги
монаху, что тихо читает: "В святых упокой...", —
над чёрной могилой,
быть может моей, ну а может
грядущего лета...
#премьера