Моросит и Она...

Она была красивой с изюминкой — без глянца, с дикой, живой грацией. Он был высокий, худой, фактурный. Чёрное пальто, широкополая шляпа и зонт-трость в руке.

Когда они гуляли, она брала краски — умбру, охру, краплак — и мазала ими листья, а затем заливаясь тихим смехом смахивала их с ветвей. Листья падали медленно, замысловато кружась. И так было каждый раз. Это забавляло её, превращая обычную прогулку в маленький, понятный только им двоим ритуал.

Он не рисовал осень — он был её идеальным фоном. Он ходил рядом, молча. Моросил... Серый асфальт мгновенно превращался в чёрное зеркало, в котором отражалось вся ее осенняя палитра, брошенная щедрой рукой.

Она улыбалась этому отражению, и ему это нравилось. Он впитывал её тепло, оставаясь в тени своего безупречного силуэта.

А потом он уходил. Щелчок зонта.Тихий стук трости по мостовой.

И в тот самый миг, когда его высокая фигура растворялась в пелене мороси, она замирала в охристой красоте. Ждала... ждала, когда снова можно будет взять краски, встряхнуть ветви и услышать его тихий, одобрительный вздох за спиной. #осень #дождь #художник