«Храм, в который я пришла со своей болью» Есть места,о которых не…

«Храм, в который я пришла со своей болью» Есть места,о которых не хочется писать сухими словами:построен тогда-то,перестроен тогда-то,столько-то лет простоял.Об этом храме мне хочется рассказать совсем иначе — так,как я его почувствовала сама.Я приехала в старинный храм Рождества Пресвятой Богородицы в посёлке Скуратовский не как турист и не ради красивых фотографий.Я приехала туда как мама,у которой погиб единственный сын.Я приехала с именем Максима в сердце,со своей болью,с тысячей вопросов к Богу и почти без ответов.И первое,что меня поразило,когда я увидела храм, — какой он настоящий.Не новый,не отреставрированный до блеска,не похожий на картинку.Старый красный кирпич,потемневшие стены,местами следы разрушения — всё говорит о том,сколько лет он прожил.Этому храму почти 260 лет.Каменную церковь построили ещё в 1767 году на средства Алексея Ивановича Скуратова — капитана российского флота и мореплавателя.После смерти его похоронили здесь же,в храме,который он построил.Позже эти места принадлежали князю Ивану Леонтьевичу Шаховскому,участнику Бородинского сражения,и в 1850 году на его средства храм серьёзно обновили.При храме была даже маленькая школа грамоты,куда ходили местные дети.Проходили десятилетия,менялись поколения,рождались и умирали люди,а храм продолжал стоять.Потом пришли тяжёлые времена:его закрывали,разоряли,он постепенно разрушался.Многое было потеряно.Но самое удивительное — он выстоял.И когда я думаю об этом,мне почему-то становится особенно близка его судьба.Он весь в следах времени,со своими ранами,но он жив.В нём снова горят свечи,идут службы,звучат человеческие имена и молитвы.Заходишь внутрь — и будто дверь за тобой закрывает весь остальной мир.Там совсем другое ощущение времени.Голубой иконостас,старые иконы,деревянный пол,огоньки свечей,запах воска и ладана.Там не хочется громко разговаривать,куда-то спешить,брать телефон в руки.Хочется просто стоять и молчать.И люди там удивительно добрые.Настоятель отец Александр,батюшка,люди,которые помогают в храме, — всё очень просто,без высоких слов и без ощущения,что ты здесь чужой.Никто не спрашивает,насколько правильно ты веришь,знаешь ли молитвы,давно ли была в церкви.Тебя просто принимают по-человечески.А для человека,который пришёл с бедой,иногда это важнее любых слов.Я стояла там и смотрела на свечи.И вдруг подумала:сколько матерей стояло на этом самом месте до меня за эти почти три столетия.Сколько женщин шептали имена своих детей.Сколько просили:«Господи,сохрани».Сколько приходили благодарить.А сколько,наверное,так же,как я,приходили уже тогда,когда изменить ничего нельзя,и оставалось только произнести родное имя перед Богом.И теперь среди тысяч имён,которые слышали эти стены,прозвучало имя моего сына.Максим.За моего мальчика здесь молились.И для кого-то это просто имя,а для меня в этих шести буквах целая жизнь.Мой ребёнок.Мой мальчик.Мой голос «мам».Его смех,его шаги по дому,его вещи,его собаки,его привычки,его планы и всё то будущее,которое должно было у него быть.Я стояла перед иконой и не знала красивых молитв.Да они мне тогда и не были нужны.Внутри было только:«Господи,я не знаю,есть ли Ты.Я до сих пор сержусь,я до сих пор спрашиваю,почему Ты не спас моего сына.Но если Ты есть,если Максим сейчас где-то у Тебя,пожалуйста,береги моего мальчика.Скажи ему,что мама пришла.Скажи,что мама любит его.Скажи,что я его не забыла и никогда не забуду».И знаете,чуда не произошло.Максим не вошёл в дверь,я не услышала его голос,не получила ответа,почему всё случилось именно так.Но на несколько минут внутри стало очень тихо.И я поняла одну простую вещь:может быть,для этого такие места и существуют.Не для того,чтобы обязательно получить ответы,а для того,чтобы человеку было куда принести то,что он уже не может нести один.Свою любовь.Свою благодарность.Свою боль.Свои слёзы.Своё «почему».Я вышла из храма и ещё раз посмотрела на его старые стены.Его пыталось разрушить время,его закрывали,он пережил человеческое забвение,но он остался.И спустя почти 260 лет в нём снова