Маяковскому

Что же Вы со мной делаете?
Плачу над  Вами, как над дитем малым.
Пишите-рубите как умеете.
Отдавая себя даром.

За что Вы со мною так - скажите?
Приходите, забирая последние мысли.
И пишите, пишите и дрожите.
А Вы ведь давно из этого выросли.

А за свидание все же спасибо.
Обратно вернули меня на место.
И это Ваше душещипательное liebe-
Мы оба знаем, из какого теста.

Язык безумия нам обоим известен,
Но не всякий талант сродни помешательству.
Все дело в пропорциях, яд тоже уместен.
Но ни каждого гения ищет издательство.

А Вы громила с душой мальчишки,
Слогами рвете бумагу в клочья.
Вы, знаю, тоже любили книжки.
И мне читали сегодня ночью.