Чужое счастье пахнет ромом. Своё — потом и слезами.

Но почему-то все тянутся к рому.

Мы часами залипаем в чужих сторис: идеальные завтраки, спонтанные билеты к морю, белоснежные улыбки. Это готовый коктейль — сладкий, пьянящий, без похмелья.

А наше счастье в этот момент на кухне в 6 утра. Оно пахнет пригоревшей кашей, холодным кофе и усталостью. Оно стоит дорого, собирается по крупицам и почти никогда не выглядит как открытка.

Чужое — это готовый результат. Свое — это бесконечный процесс.

Ром обманывает рецепторы. Он обещает вечный праздник, но за ним всегда идет тяжелое утро. А вот вкус своего, выстраданного счастья — самый честный. Он отдает солью, но от него не болит голова.

Больше о книгах — в канале Читаем вместе