Радость моя! ✨

Устраивайся поудобнее, одеяло подтяни повыше. Сегодня я расскажу тебе про одного пастушка и про овечку по имени Пушок.

За деревней, там, где кончается дорога и начинается трава, был зелёный холм. На этом холме с утра до вечера гуляло целое овечье семейство: кудрявые, белые, как облака, сбившиеся в кучку. Ими владел пастушок — мальчик лет десяти, с самой настоящей палочкой-посохом и свирелью за поясом.

Он знал каждую свою овечку по имени. Ну почти каждую — их было много, а памяти на сто имён не хватало. Но одну он знал лучше всех: маленькую овечку с крошечным пятнышком на носу. Он назвал её Пушок — она была такая кудрявая и мягкая, будто кто-то сшил её из облачка и забыл пришить к небу.

Каждый вечер пастушок считал овечек: раз, два, три… Досчитает до последней — и только тогда спокойно идёт домой. Пока всех сто, семья в сборе.

Но однажды вечером он досчитал до девяносто девяти. И замер.

Пушка нигде не было.

Стемнело. Пастушок оставил остальных овечек на холме — они умели постоять за себя, сбившись в кучку, — и пошёл искать. Через овраг, через кусты, через речку по камушкам. Колючки цеплялись за штаны, а он всё шёл и звал: «Пушок! Пушо-о-ок!»

И нашёл. В самом дальнем углу оврага, под ёлкой, сидела маленькая овечка. Она заблудилась, заплакала — да так и уснула, уставшая и одна.

Пастушок снял свою рубашку, укутал в неё Пушка, как в одеялко, и понёс домой на руках. Тяжело было — а он нёс. Далеко было — а он нёс. Холодно было — а рубашка на Пушке грела, и от этого пастушку тоже было тепло.

Дома Пушок проснулся, увидел пастушка и уткнулся носом с пятнышком ему в плечо. Так и уснул снова — уже не один, а у сердца на плече.

А наутро пастушок достал свирель и заиграл на холме самую весёлую мелодию. Овечки плясали, и Пушок скакал всех веселей.

Знаешь, что самое интересное? Настоящий пастушок не считает овечек для галочки. Он считает их, потому что каждая — на вес золота. И когда одной не хватает, он не говорит: «Ну, девяносто девять — почти сто, и ладно». Он идёт искать. Через овраг, через кусты, через тёмный вечер.

Таков и Господь с нами. Каждый из нас — как Пушок: со своим пятнышком, неповторимый, один такой на весь свет. И если мы теряемся — нас ищут. Всегда ищут.

А это, радость моя, значит вот что: ты никогда не потерян по-настоящему, пока о тебе помнят. А о тебе помнят всегда — уж поверь Серафимке.

Спокойной ночи. Пусть тебе приснится зелёный холм и кудрявая овечка с пятнышком на носу.

Твоя Серафимка