Поднакрывает иногда тоска и апатия. Вдруг.

Вдруг думаешь — а какой смысл во всем том, что ты делаешь? А не зря ли это все вообще? А туда ли ты пошел/свернул однажды? А что вообще это все было? И правильный ли ты сделал выбор?
Иногда как будто тлен бытия просачивается прямо к тебе, прямо холодком запазуху. Бессмысленный космос заглядывает вдруг к тебе в интимное, в жизнь.
Тем ли ты занимался всю жизнь? На то ли потратил последние два десятка лет? "Тому ли я дала?" Или все это сквозь пальцы как песок.
И будто все валится куда-то.

А еще смотришь на однокашников, а они чего добились? И видишь часто — да ничего. Многие еще хуже. Радует ли это тебя? А кто-то вообще умер.
А кто-то живет в Лондоне, но счастлив ли он там?

И вот ты думаешь, что у тебя возможно все зря. А у других-то, ты посмотри, совсем все зря! Да не сравнишь!
Вот только сравнения эти не утешают твою боль и неуверенность.
А дальше что? Дальше куда?
Сколько глупых вопросов.
В одном правда — мы не становимся моложе. И вот это уже действительно страшно.

А кому мы должны были вообще в этой жизни? Кому должны были своими успехами? Или не.

А в чем они, критерии? Успехов этих. Состоятельности. Кем назначены, кем установлены? Тоже непонятно.
Где она, правда?
Внутри тебя. Правда.
Вне.
В суде людском? Совсем нет правды.

В общем, иногда нападает вихрь смятения душевного на меня. Что там дальше?
Зима.