Деймон поднял пистолет. Направил на него. Рука — твёрдая. Глаза — холодные.

— Ты убил мою мать.

— Да.

— Ты убил её отца.

— Да.

— Ты убил Тайлера.

— Не помню такого.

Выстрел.

Джузеппе упал. На пол. Медленно. Как дерево. Как что-то старое и гнилое. Кровь потекла по белому мрамору. Красная. Яркая. Живая.

Деймон стоял над ним. Смотрел. Долго. Потом сказал:

— Ты был прав. Я не мог тебя убить. Двадцать лет. Не мог. — Он опустил пистолет. — Но она смогла.

Джузеппе посмотрел на Елену. Впервые — с чем-то похожим на уважение. Или страх. Или оба.

— Ты… — прошептал он. — Ты…

— Я — дочь своего отца, — сказала Елена. — И я не слабая.

Джузеппе закрыл глаза. Дыхание — хриплое. Потом тишина.

---

Деймон стоял. Смотрел на тело. Не двигался. Елена подошла. Взяла его за руку. Он вздрогнул. Обернулся. Глаза — пустые. Уставшие. Но что-то в них было. Что-то новое. Свобода. Настоящая.

— Всё, — сказал он тихо. — Всё закончилось.

— Нет, — сказала она. — Всё только начинается.

Он смотрел на неё. Долго. Потом прижал к себе. Крепко. Так, что ей стало трудно дышать.

— Ты убила его, — прошептал он. — Ты убила его.

— Я знаю.

— Ты в порядке?

— Нет. — Она закрыла глаза. — Но я буду.

Он держал её. Долго. Пока не приехали люди Энцо. Пока не убрали тело. Пока не замели следы. Пока дом не опустел.

Потом они вышли. Сели в машину. Поехали. Молча. Океан — слева. Город — справа. Дорога — впереди.

— Куда теперь? — спросила она.

— Домой.

— Где это?

Он посмотрел на неё. Улыбнулся. Впервые — искренне. Без тени. Без боли.

— Там, где ты.

---

Конец седьмой главы.