«Опасная игра»

Глава 1. Чужая в городе

Дождь в Лос-Анджелесе — редкость. Но когда он идёт — город захлёбывается.

Елена Гилберт вышла из автобуса на станции в Даунтауне, и первое, что она почувствовала, — запах. Бетон. Выхлопные газы. Мокрый асфальт. И где-то далеко — океан, который она ещё не видела, но уже ненавидела. Потому что океан — это свобода. А она приехала не за свободой.

Она поправила лямку рюкзака на плече. Один чемодан. Одна сумка. Всё, что осталось от прошлой жизни.

Автовокзал гудел. Люди. Голоса. Объявления по громкой связи. Она достала телефон. Батарея — двенадцать процентов. На экране — сообщение от риелтора: «Квартира на Вайолет-стрит, 17. Ключи под ковриком. Добро пожаловать в Лос-Анджелес!»

Добро пожаловать.

Она усмехнулась. Убрала телефон. Пошла к выходу.

Лос-Анджелес был огромным. Таким, где можно потеряться. Где никто не знает твоего имени. Где чужаков не замечают — потому что все здесь чужие.

Именно поэтому Елена выбрала его.

Она ехала в такси через город. Смотрела в окно. Неон. Реклама. Люди. Машины. Всё двигалось. Всё спешило. Всё было чужим.

Вайолет-стрит, 17. Старый дом. Три этажа. Облупившаяся краска. Пальмы во дворе. Она нашла ключи под ковриком — как и обещал риелтор. Вошла.

Квартира была маленькой. Кровать, стол, шкаф, окно. Всё. Но окно выходило на улицу. А напротив — через дорогу — стоял бар.

Вывеска мигала: «Сальваторе».

Елена замерла. Посмотрела на здание. Тёмные окна. Двухэтажное. Кирпичное. На втором этаже — свет. Кто-то был внутри.

Она знала, кто.

Она достала из рюкзака папку. Открыла. На первой странице — фотография. Мужчина. Тёмные волосы. Голубые глаза. Улыбка, которая не доходила до глаз. Подпись внизу: «Деймон Сальваторе. 32 года. Владелец бара "Сальваторе". Подозревается в организации преступной группы. Не привлекался. Не доказуемо.»

Елена закрыла папку. Положила обратно.

Она смотрела на бар. Долго.

— Я приехала, папа, — прошептала она. — Я сделаю то, что ты не успел.

---

Утро.

Елена стояла перед зеркалом. Чёрные джинсы. Белая рубашка. Волосы собраны в хвост. Минимум макияжа. Она выглядела так, как должна выглядеть бухгалтер. Скучно. Незаметно. Неопасно.

Она надела очки. Посмотрела на себя. Не узнала.

Хорошо.

В бар «Сальваторе» она вошла ровно в девять. Бар был пуст. Стулья перевёрнуты. Пахло кофе и старым деревом. За стойкой стоял мужчина. Лет сорока. Лысый. С добрым лицом.

— Доброе утро, — сказала Елена. — Я по объявлению. Бухгалтер.

Мужчина поднял глаза. Улыбнулся.

— А, новая? Рик. Управляющий. — Он протянул руку. — Ты Елена, верно?

— Верно.

— Отлично. Босс как раз хотел тебя видеть. — Он кивнул в сторону лестницы. — Второй этаж. Кабинет в конце коридора. Стучись.

Елена кивнула. Пошла к лестнице. Сердце билось ровно. Она считала ступени. Раз. Два. Три.

Коридор. Тёмный. Дверь в конце. Она остановилась. Вдохнула. Постучала.

— Входи.

Голос. Низкий. Спокойный.

Она открыла дверь.

Кабинет был большим. Стол. Кресло. Шкаф с книгами. Окно с видом на улицу. На столе — бутылка бурбона, стакан, пистолет и папка.

За столом сидел он.

Деймон Сальваторе.

Он не встал. Не улыбнулся. Просто смотрел. Так, как смотрят люди, которые привыкли, что все вокруг боятся.

— Садись, — сказал он.

Она села. Положила папку на колени. Смотрела прямо.

Он открыл свою папку. Начал читать.

— Елена Гилберт. Двадцать шесть лет. Стэнфорд. Красный диплом. Бухгалтерия. — Он поднял глаза. — Родители умерли. Отец — прокурор. Мать — учительница. Погибли в автокатастрофе два года назад.

Она не отвела взгляд.

— Соболезную, — сказал он. Без эмоций.

— Спасибо.

Он закрыл папку. Взял стакан. Налил бурбон. Медленно. Посмотрел на неё.

— Ты не похожа на бухгалтера.

— А вы не похожи на владельца бара.

Пауза. Долгая. Он усмехнулся. Отпил.

— Знаешь, что я делаю с людьми, которые врут мне?

— Знаю, — сказала она.

— Тогда зачем пришла?

Елена молчала. Секунду. Две. Потом открыла свою папку. Достала лист. Положила на стол. Сдвинула к нему.