Есть правда чужая –

что швы чуть не рвутся
рубаха на грани
принять не могу.
Люди порой лишь намекают
с обидой в глазах —
вдруг не пойму.
Только поймав взгляд отчуждённый,
беседу уводят.
И я не хочу,
закрываю лицо.
– Зноби́т, ну и что?
Если принять —
всё разобьётся.
Рубаха не плоть,
строчка не рвётся –
лоб как в росе.
Но это не точно.
Мне бы уйти так,
чтобы слабость не выдать,
оставить внутри.