ЗАСТЫВШАЯ НЕМАЯ ГРУСТЬ
Словно ком в горле, который не удаётся выплакать. Накопленный и выращенный на невысказанных обидах, на проглоченных обещаниях.
Застрявшие слова и неспетые песни.
Глухое эхо, потерявшееся среди дремучего леса, давящего где-то в области груди и покрытого безжизненным туманом.
Туман из несбывшихся мечт, утяжеленный ожиданиями. Что когда-нибудь... всё таки... может быть... Или показалось... И надежда, словно последний осенний листок, уплывает по реке жизни в неизвестном направлении.
Провожаешь его взглядом и видишь вершины гор, которые так и остались непокоренными, заповедные места Любви, Близости, Принятия, которые так и остались неисследованными.
Симфония ля-минор в собственном исполнении. Под аккомпанемент надрывающейся виолончели. С одним зрителем по центру, прижимающим к груди засохший букет полевых ромашек.
Звуки стихают. И этот единственный зритель медленно встает, чтобы положить свои сухие цветы на тяжелый, холодный надгробный камень.
Камень, под которым нет тела.
Под ним предстоит похоронить всё несбывшееся. Свои иллюзии. Чужие невыполненные обещания. Свои старания быть хорошим ради любви.
Похоронить свои ожидания и представления о себе (кем я должен был стать), о других (как они должны были со мной поступать), о мире (каким он должен был быть справедливым).
Отпустить то, чего никогда не было, порой больнее, чем потерять то, что имел. Потому что приходится прощаться не с реальностью, а со сказкой. С тем самым "когда-нибудь", которое так и не наступило.
Держаться за эти фантомы - значит добровольно запереть себя в склепе, пытаясь реанимировать то, что давно мертво.
Это нужно отрыдать. Выкричать. Выдохнуть. Похоронить, чтобы начать жить.
Шагнуть в реальность, где мир не идеален, где люди не всегда выбирают нас, где горы иногда остаются просто декорацией на горизонте.
Но где есть свежий воздух. Где можно дышать полной грудью, чувствуя жизнь такой, какая она есть, а не такой, какой мы ее нарисовали.
Потому что до тех пор, пока мертвые иллюзии не преданы земле, пока честная точка не поставлена, внутри будет жить только она...
ЗАСТЫВШАЯ НЕМАЯ ГРУСТЬ
Словно ком в горле, который не удаётся выплакать. Накопленный и выращенный на невысказанных обидах, на проглоченных обещаниях.
Застрявшие слова и неспетые песни.
Глухое эхо, потерявшееся среди дремучего леса, давящего где-то в области груди и покрытого безжизненным туманом.
Туман из несбывшихся мечт, утяжеленный ожиданиями. Что когда-нибудь... всё таки... может быть... Или показалось... И надежда, словно последний осенний листок, уплывает по реке жизни в неизвестном направлении.
Провожаешь его взглядом и видишь вершины гор, которые так и остались непокоренными, заповедные места Любви, Близости, Принятия, которые так и остались неисследованными.
Симфония ля-минор в собственном исполнении. Под аккомпанемент надрывающейся виолончели. С одним зрителем по центру, прижимающим к груди засохший букет полевых ромашек.
Звуки стихают. И этот единственный зритель медленно встает, чтобы положить свои сухие цветы на тяжелый, холодный надгробный камень.
Камень, под которым нет тела.
Под ним предстоит похоронить всё несбывшееся. Свои иллюзии. Чужие невыполненные обещания. Свои старания быть хорошим ради любви.
Похоронить свои ожидания и представления о себе (кем я должен был стать), о других (как они должны были со мной поступать), о мире (каким он должен был быть справедливым).
Отпустить то, чего никогда не было, порой больнее, чем потерять то, что имел. Потому что приходится прощаться не с реальностью, а со сказкой. С тем самым "когда-нибудь", которое так и не наступило.
Держаться за эти фантомы - значит добровольно запереть себя в склепе, пытаясь реанимировать то, что давно мертво.
Это нужно отрыдать. Выкричать. Выдохнуть. Похоронить, чтобы начать жить.
Шагнуть в реальность, где мир не идеален, где люди не всегда выбирают нас, где горы иногда остаются просто декорацией на горизонте.
Но где есть свежий воздух. Где можно дышать полной грудью, чувствуя жизнь такой, какая она есть, а не такой, какой мы ее нарисовали.
Потому что до тех пор, пока мертвые иллюзии не преданы земле, пока честная точка не поставлена, внутри будет жить только она...
ЗАСТЫВШАЯ НЕМАЯ ГРУСТЬ