То ли время пришло погрустить,

То ли сбились души ориентиры?
Истончилась внутри моя прочная нить -
Одинокой струны у надломленной лиры.

Насладиться багрянцем, пурпурной игрой
Не помогут: ни Пушкин, ни Тютчев.
Притворяясь не слышащим собственный вой -
Сердце глохнет, становится менее чутким.

Обнимает лишь небо свинцом Октября,
Приютилась в объятьях, утешилась в грусти.
Здравствуй, взрослая осень, и взрослая - я.
Поболит. Ты пройдёшь, и наверно отпустит.