Бывает ли, что я чувствую себя Бильбо Бэггинсом? Если бы кто-то совершенно неожиданно задал мне этот вопрос, я бы совершенно неожиданно ответил - да, бывает.
В последние 10 минут рабочего дня, например.
Не в том смысле, что мне хочется оставить кольцо Гэндальфу и рвануть к эльфам.
В последние 10 минут рабочего дня чувствуешь эдакое предвкушение путешествия. Да оно будет коротким. И скорее всего по маршруту «работа - магазин - дом». Но будет.
Ты выйдешь и пойдёшь насвистывая весёлый мотивчик по знакомой дороге. Можно даже листья попинать. Кто же запретит?
И вот предвкушая эти мгновения, я и чувствую себя Бильбо Бэггинсом. Хоббитом, которому для счастья нужны домашний уют, дорога и носовой платок.
P.S.: Все, ушёл пинать листья.
Мне было лет 17, когда я ещё писал стихи. Даже не так - когда я ещё пытался облечь свои мысли в стихи, свято веруя, что это единственно достойная для чувств и переживаний форма.
Так вот - тогда я написал что-то вроде: «Осень падающих листьев, я твой вечный пилигрим…» И далее по тексту, который я уже и не помню. Встреться мне тот Анзор сегодня, отвесил бы ему леща.
Ну какой, нафиг, пилигрим и каких, нафиг, падающих листьев! Почему вечный?
Нет-нет-нет… Плохие стихи лечатся исключительно лещами…
Испанский стыд не испытываю только потому, что вовремя сжёг к чертям приснопамятное перо и решил поэтом не становиться.
Но стоит только красному квадратику в перекидном календаре приблизиться к середине октября, как эта чушь про пилигрима начинает вертеться в голове. Ничего не могу поделать: осень - это мой криптонит, от красоты которого перехватывает дыхание, зрение и всё то, что ещё можно перехватить… А руки так и чешутся написать какую-нибудь стыдную, ванильную и пошлую гадость. А потом декламировать её в прохладный воздух, пахнущий опавшими листьями…
Чувствуете, понесло опять?!
Люблю осень.
Но стихов про неё больше писать не буду.
Обещаю.