Я без Родины жизни не знаю,

Без берëз, без сосновых боров:
У полей горсть избушек резная
Стережет на прогулке коров.

По утрам раззадоренный летом
Гимны солнцу поëт соловей —
Он учил меня быть поэтом
Для земли беспокойной своей.

Тихий ветер метëт полустанки,
Всë встречает с дороги меня —
Лаской гладит мне грудь спозаранку,
Словно мать мазью мажет дитя.

Ах, моë жëлто-белое поле —
Одуванчиков милых балет,
Вдалеке от тебя доколе
Будет жить, как в темнице, поэт?

Не сбылось, не срослось — почудилось
Счастье в душном Содоме холмов!
Эх, Москва, расфуфырено чучело
Для безумцев и для рабов!

Спой мне песню родную, старую,
Соловей, о родных местах —
Судят строго глаза усталые
Тех, чьи лица уже на крестах.

Вы простите меня, родимые —
Глуп был я, что не видел вас!
Пусть хоть эти поля любимые
Мне напомнят про всё сейчас...

Верю я, что не всë загублено —
Улыбнëтся небесная синь!
За разлуку, родное Ступино,
Меня, глупого, ты прости...