Рубрика от подписчиков. Автор пожелал остаться анонимным и поделился личной историей о потере дома.

ТАМ, ГДЕ КОГДА-ТО БЫЛ МОЙ ДОМ…

Шестьдесят лет стоял он тихо,
Храня в себе чужие дни.
В нём было столько жизни,
Тепла, заботы и любви.

Его когда-то строила бабуля,
Кирпич за кирпичом, своим трудом.
Она и знать тогда не знала,
Что пеплом вывернет весь дом.

Там было детство, там мечты рождались,
Там каждый угол был давно знаком.
Там первые чувства зарождались,
Там был мой первый поцелуй, мой первый вздох.

Там стены знали все секреты,
Там оставалась часть меня.
Там были прожитые годы,
Там проходила жизнь моя.

Но в один миг всё оборвалось,
Война пришла — и дом сгорел дотла.
Из-за ВСУ...
Не стало места, что мне жизнь дала.

И не осталось даже стен,
Ни окон, ни родного старого крыльца.
Лишь пепел там, где столько лет
Была частичка моего сердца.

Мне больно знать, что не вернуться,
Что не открыть знакомую мне дверь.
Что не пройтись по тем же комнатам,
Которые я помню до сих пор теперь.

И пусть когда-нибудь построят
На этом месте новый дом,
Но тот, родной, уже не повторится,
Ведь столько жизни было в нём.

Ведь дом — не крыша и не стены,
Не окна, двери и порог.
Дом — это память поколений,
Это всё то, что потерять никто не смог бы впрок.

Шестьдесят лет чужого труда,
Бабушкиных стараний и тепла…
Всё превратилось в пепел за мгновенье,
Но память не сгорит никогда.

И если кто-нибудь однажды спросит,
По чему сильнее я грущу,
Я отвечу: не по дому даже…
По той жизни, что оставила там и не верну.

Ведь вместе с домом сгорело место, в котором осталась прежняя я.

Подписаться на нас