Ты приходишь домой.

На твоем табурете Бог.

Говорит: шел мимо, попал под дождь и промок.
Но ликуй - когда б не быть мне под тем дождем -
Я бы вряд ли вспомнил, что есть ты на свете сем.

А потом уходит Бог.
Остаешься ты,
Табурет, теперь исполненный пустоты,
И дурная мысль - какая тебе цена?

За окном дождливо и пасмурно.
Ночь темна.

Остается только маленький табурет,
Если Бог сидел - то тогда подойдет тебе.

Ты встаешь ботинком,
Поправ и его, и себя,
И на люстру вешаешь первую нить дождя.

За бесценок - так ли страшно на свете жить,
За бесценок можно выбросить пуд души,
За бесценок, боже, плести из дождей петлю.

Ты шагаешь вниз.

Бог, я тебя люблю.

Александр Ноитов